Cuánto pueden importarte
las bellas promesas hechas,
si en épocas de cosecha
siquiera te vi asomarte.
¿Es que perdimos el arte?
En esta vida de fábula
extraviado he la carátula.
Una historia sin sentido,
un concierto de alaridos,
una aciaga fuente en mácula.
Aún hay un fantasma que te echa de menos.
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